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miércoles, 31 de agosto de 2016

ACTO DE MEMORIA (Justicia Divina)






ACTO DE MEMORIA (Justicia Divina)

En la memoria, 
hay un modo en on
que se vacía o llena en off.
No es intuición inmediata
tampoco son
los diversos estados del espíritu.
En la memoria,
hay una adquisición
de conocimientos.
Puede ser
que también se dispongan
funciones del intelecto.
En la memoria,
hay un telón de fondo,
que intermitente
habla del pasado,
representando inexactitudes.
En la memoria, hay infinidad 
de desmemoria.


Rossana Hasson Arellano
©Vivir Las Horas

domingo, 28 de agosto de 2016

Manifiesto a la Poesía





Manifiesto a la Poesía


Ocurre que entre babas de la lengua
montan actos circenses...
La vieja del mechón
por mencionar alguna,
va hundida entre los quiltros
que menean el rabo
con eructos del verbo.
Y nada, nada, nada,
surge del espontáneo.
Y todo son montajes,
la fulana sin seso
que ventila sus cuitas amatorias,
y cuelga en la ventana del espejo
como si fueran ristras
la cuenta innumerable de prepucios
que se llevó a la boca.
La petisa de turno
que cree alcanzar fama
porque viajó a la esquina
del barrio matadero,
El pelele sin boca
que zurce dos , tres versos
de una Medusa anciana
y emerge en sortilegios
de un boliche de cuarta.
El gordito con labia
peinado a vieja usanza de gomina
para esconder la calva,
mientras tras el mesón de la cordura
una loca neurona
en flash de ubicatex
le regala una selfie
del mismo Benedetti, en "no te rindas"
La B. Bardot de canje
en  Sociedad de geriátricos unidos,
reedita un poemario
al free pret a porter
de más de medio siglo,
y aún no se ha enterado
que nunca tuvo tinta.
El que olvida su nombre,
babeandose el orígen
cuando abre la boca,
La que lleva evidencia
de colosal  tatuaje
por servicios prestados
en el cachete izquierdo,
el que intenta escribir
amenazando musas,
sin querer asumir
que nunca fue escritor
y contra ello, señores,
jamás ha habido antídoto,
aunque algunos le llamen
"falta de inspiración"
sóplame este ojo...
Y no debo olvidar
la cita de aquelarres
de tanto presumido,
carente de locura,
con sus poemas sosos
a los que falta enjundia
y para rematar con gran soberbia
se auto-nombran o designan
poetas  "consagrados"
Sucede que en Poesía
debes dejar el hueso
en el poema,
lo demás solo es sarro.


Rossana Hasson Arellano
 ©Vivir Las Horas

viernes, 26 de agosto de 2016

La Sinceridad de mi Gato


La sinceridad de mi gato


No sé si es tu motivo
tener una tendencia moralista,
empuñar a la sombra
tu juguete de macho,
santiguar el retrete
en consigna de orines
y descifrar los mapas de la carne,
para frenar deseos.
No sé si seguiremos dando vueltas
sin señales de tránsito en los ojos,
luego, lucen de encaje
nuestros desnudos cuerpos
deslizando la tela de las prisas,
mientras vamos clavando intimidades,
como si se tratase de algo inútil,
buscando en los bolsillos,
aquella seda negra
para cubrir el féretro 
con dos pequeños dardos.
Quizá sea rutina de felino,
lamer a buen compás
los contornos del sexo,
o es un  número fijo  
de peluda performance sin status,
ronronear a cualquier gata perdida
y  hacer la pantomima 
entre matas de ortiga 
para entonar tres, Ay! con fundamento.


Rossana Hasson Arellano
© Un gato Gordo y Negro




Herida







Herida

No valen los sentidos
que limitan o eluden.

He arrancado la herida
porque no me conviene
a la vista del tacto o el oído.
Hoy construyo una casa
en el lado de atrás de la memoria
dos tabiques de amor
combatirán visiones
tres cerchas con madera del afecto
lucirán al desnudo
el firme desempeño en dulces años
por el haber y el debe de los sueños
y podremos dormir
sin añadir te quieros
de tonta utilería marital.


Rossana Hasson Arellano
©Vivir Las Horas

jueves, 25 de agosto de 2016

DOS POEMAS DE DÍA JUEVES




1.-

Dime


Dime si son los pájaros
a través de mis ojos
o replica en mi boca
el sonido de un beso,
el que no ha sido dado.

Dime si en el otoño
de los cielos furtivos
se llueven esperanzas
y gotea alegría.

Dime si acaso tú,
sin saberlo siquiera,
me dibujas las alas
en tazas de café.


Dime si son tus labios
los que besan mi nombre
o acaso vibra tu alma,
cuando digo, te quiero.


***

2.-

Aún

Aún a la distancia
puedo escuchar el eco
de tu voz tan amada
y arropar en azul
la luz de los mañanas.
Aún en las ciudades
se barren casi a diario
las más tontas excusas
y todos los pretextos
de dioses diminutos
se quedan arrumbados
en potes de basura.

Aún en silabarios
de libros invisibles
reúno cada sílaba
de absurdos y promesas,
mientras tú, tan lejano,
rastreas universos
de mundos paralelos,
que nunca nada bueno,
o cierto, te ofrecieron.
Aún es necesario
deshidratar los ojos
y empaparlos de olvido.



Rossana Hasson Arellano
 Ejercicios poéticos

miércoles, 24 de agosto de 2016

LLAVE DEL TIEMPO ( a Ingrid Odgers )



LLAVE DEL TIEMPO ( a Ingrid Odgers )

Yo construí una llave
del tiempo y la memoria...

Y fui tu casa
sin repeticiones
y levanté dos muros
lejos de los pájaros
y me acosté a tu lado
para velar tus sueños
y destejí razones 
del mañana
y caminé entre gatos
sin que fuese agosto
y en todas partes
colgué mi locura
y contagié
el detalle de mi mente,
cuando tus manos
zurcían, esta alma.

Rossana Hasson Arellano
 ©VIVIR LAS HORAS


CASUALIDAD O CAUSALIDAD






CASUALIDAD O CAUSALIDAD


En el mundo moral
los pensamientos
llevan apellido
y se nombran
unos a otros,
mientras
el espíritu
anda ligado
con una
o varias reflexiones.

Quizás
sea casualidad
evolucionar
los sentimientos,
colocar
un par de chanclos
y caminar
por sobre el limbo
de la causalidad
cuando arden las ideas.


Podemos
relacionarnos
emocionalmente
con un cortejo
de vivos y muertos,
al principio
el pensamiento viaja
los horizontes humanos,
luego bien seguimos
o cruzamos la calle.


Lo más probable
es que pensemos diferente
y es bueno que así sea,
el tiempo
suele ser insensible.
Sucede
que todavía las palabras
llevan semejanza.
Existe el pensamiento
que se mide en consecuencia.


Rossana Hasson Arellano
 © Extravagancias



domingo, 21 de agosto de 2016

"NADIE" MICRO-CUENTO n* 5.445







"NADIE"  MICRO-CUENTO  n* 5.445


Tenía una visión optimista del mundo. Nadie mejor que él conocía el parecido en la expresión de aquel otro, delante del espejo.
Una pose tan vieja, un leve gesto de la mano, canalizó la forma del instinto.
A plena conciencia, los años siempre se habían encaramado a la formula ya programada. Salió de pronto hacia la luz, algo había desaparecido en el retrato familiar, con cierta desesperación se inclinó para tratar de ver, del otro lado de la existencia, la figura melancólica de un anciano.
Levantó un brazo con gran dificultad, intentando plasmar optimismo. Nadie le vio ingresar al cuadro nuevamente, dejó una pequeña nota de suicidio.


Rossana Hasson Arellano
 ©MICRO-CUENTO

NANOPOEMAS DE DOMINGO






NANOPOEMAS DE DOMINGO


1.-  AÑOS
     
      "Es fácil contarlos en el cuerpo

2.-  VIDA

       "Trabajo concreto, de lo que necesito, o no"

3.-  TRABAJO

       "Quizás sufrimiento o dignidad del oficio"

4.-  FAMILIA

      "Resumen de una idea de futuro, arte de difusión...


5.-  DIGNIDAD

      " Por lo tanto... PASO "


6.-  AMOR

      "Purificación de épocas acorraladas"


7.-   AMANTE

       "Inclinación por aquello, con perfil desbordado"



Rossana Hasson Arellano
© NANOPOEMAS

jueves, 18 de agosto de 2016

SUEÑO 69



SUEÑO 69

Si me vieras desnuda,
y hasta el azul del cielo
dejara sus señales,
si la bitácora del sol
borrara ante tus ojos
sus múltiples tonos amarillos
y se enlutara mi piel
bajo el deseo
y los pájaros
dejaran de trinar en mi ventana
y si el amor
tuviera fecha exacta de caducidad
mientras caen granizos
y si el viento
borrara la obsesión de mi boca
o la desilusión
fuera sólo una pose,
esa postura de hembra
con los brazos en jarra
o si mis manos
hurgaran tu entrepierna
y el golpe de mis dedos
hiriera tus testículos
o si mis senos
perdieran equilibrio
en tu lengua,
¿Me nombrarías, poesía?


Rossana Hasson Arellano
 ©EL RELOJ DEL HOMBRE SOL

JUEGO CROMÁTICO _AV. INTELECTO





JUEGO CROMÁTICO _AV. INTELECTO


Reunidas las formas
a la utopía de un mundo mejor,
reivindicamos
el criterio de los cerebros ornamentales,
aquellos
que se abren a las sombras,
al sobrante del pelo y su pelaje
al espeso rencor
de burdas disciplinas,
al canibalismo de prisiones dendríticas,
a ese llamado en supuestas serigrafías neuronales,
que desfilan sin identidad clara.

Donde transcurre el tiempo,
se reconoce el ojo sobre el ojo
y al diente por diente,
la boca y sus argucias
de babas y de costras,
de quejidos al gris y siempre ajeno.
Como hocico de perra callejera
cuyas tetas se arrastran por el suelo,
así, la falsa lucha de nulo combatiente,
así, la inmensa hostia de lo falso,
así, la noche quieta de la patria,
cuando jamás tu voz, se alzó por ella.



Rossana Hasson Arellano
 © SOLDADOS DEL SISTEMA

miércoles, 17 de agosto de 2016

APÓCOPE DE AMOR , PARA UN PELOTUDO




APÓCOPE DE AMOR , PARA  UN PELOTUDO


Él amó de mala gana,
una boca de arrugas
unos labios marchitos
y horizontes de ojeras.

Corría por su sangre
el tren con ruta negra,
camino de la muerte
que alborota las venas.

Y no hubo texto cierto
de credo razonable,
y se engendró la duda
matando la confianza.

Ella, es musa perdida,
como flor del olvido
llena de desengaños,
solo deshoja un "te amo"


Rossana Hasson Arellano
 ©VIVIR LAS HORAS
  Agosto,18/2016

martes, 9 de agosto de 2016

HUACHITA PRESUMIDA







HUACHITA PRESUMIDA


A aquella huachita imberbe, presumida,
le escribo este poema, por si acaso,
sus ojitos de perra, con retraso,
den a luz y le ofrezcan la salida.

Pobre pichona, lerda y tan perdida,
busca y no puede dar, con el buen paso,
jamás se encuentra oficio, entre lo graso,
y es obvio que resbalas, de ofrecida.

Perdió su candidez en los tugurios,
donde la vanidad es pan del día,
y sola se quedó entre los espurios.

Te digo no te queda melodía
tampoco hay que lanzar malos augurios,
ven, recoge este tono y poesía.

Rossana Hasson Arellano
©Ejercicios Poéticos

ESCÁNDALO




ESCÁNDALO


Ella, es un tanto primitiva,
Él escupe en su boca...

Él es medio animal y medio hombre
reparte pegatinas de discordia
y eyacula discursos
en frente de la iglesia,
ella enciende la noche
con ímpetu de fiera,
él cree excepcional
su miembro fálico.

Ella rinde homenaje
a la venta de sexo por catálogo,
él dibuja pasiones con orina
y aunque traba amistad
con varias feligresas
a las que toca el culo,
siempre ellas lo absuelven de pecado,
rezando un padrenuestro.

Él es un escritor
que lee el Popol vuh
en su versión francesa
y aunque no tiene acento
ordeña los prefijos y sufijos
y atormenta los días del exilio,
contándonos historias de suicidas,
de esos que "solitos" se ahorcaron.


Ella lleva una fiesta entre las nalgas,
que provoca interés y hasta impresiona,
con esas , flores blancas en el sexo
y aunque han sido muchos
los que dejaron huella
fuera de lo común,
ella se regocija
con un solo instrumento,

Rossana Hasson Arellano
© VIVIR LAS HORAS

** Artist. Michael Cheval





PASÓ LA PRIMAVERA





PASÓ LA PRIMAVERA


Pasó la primavera e hizo un grabado
para los nuevos ánimos...

Vi la imagen del Cristo del martirio,
se había pegado a la vidriera,
con un par de banderas rojas en las manos.
Resultó impresionante
verlo crucificado
en diversos formatos
y en la señal de la cruz
del ventanal humano
salpicó su agonía.
Él no estaba afiliado
a congresos de paz
no conoció a Picasso
o su famosa Paloma,
y cada vez que observo
los fuegos del crepúsculo,
me parece que el tiempo
se detiene en mis ojos
y como si estas pestañas
convertidas en pequeños minuteros,
atraparan aquello
lo más elemental
de la materia humana.

Tal vez juega el otoño temeroso,
con el prestidigitador
que asoma los domingos,
cuando un Dios tricolor
ondea banderitas por la tarde
o quizás en la esquina
se reinaguran los años decadentes
en fondos de botellas,
o se añejan las almas
si bebes vino rojo
y se apuesta a ganador
si repartes los números
entre los influyentes,
bajo el Arco de Triunfo.
Quién sabe si en rutina
de un Espíritu Santo
se te pegan los óleos
del tinte intelectual
y cumples holocautos
en pleno mes de agosto
o estalla tu cerebro
en la ruleta rusa
mientras los ciudadanos
del común panorama
se excitan con tu muerte
y deshojan tu vida
como si se tratase
de esas pequeñas flores
tan silvestres,
mientras el talismán de la desidia,
pronuncia en tu sepelio,
¿Me quiere o no me quiere?


Rossana Hasson Arellano
 ©VIVIR LAS HORAS




domingo, 7 de agosto de 2016

NANORRELATOS AL PESCANTE DE UN DOMINGO.



NANORRELATOS AL PESCANTE DE UN DOMINGO.

A.- TREN
- Dormía el banderillero... ¡Uuu! chiqui-chaca!

B.- AMOR.
- Se cae a cada rato, el corazón.

C.- ENVIDIA
- Se miraba a si misma y moría de envidia.

D.- ALEGRÍA.
- Pérdida de la razón al goce pleno.

Rossana Hasson Arellano
© "NANORRELATOS"


VEN Y CALZA MIS ZAPATOS


VEN Y CALZA MIS ZAPATOS
Cuando quieras saber de mi, busca la huella,
antes de hablar tan mal, sin fundamento,
ven y calza mis zapatos,
más, si tu lengua insiste
en remedar rumores,
ven y calza mis zapatos.
Cuando tu jaula mental
sea muy bien abierta
y toda muerte ronde tu cabeza,
debes sonreír como el más triste loco,
porque será mi corazón al viento,
ven y calza mis zapatos.
Cuando el delirio te encoja el pobre espíritu
y sientas miedo al desnudar tus alas,
no temas, que yo feliz iré contigo,
porque la muerte enseña
a no temer fantasmas.
Ven y calza mis zapatos.
Cuando contemples mi piel entre tus dedos
porque tus manos desgarraron mi pecho
serán tus ojos mis lágrimas llorando,
será tu cuerpo que tiemble estremecido,
será tu boca en mueca por mis risas.
serán tus pies, calzando mis zapatos.
Rossana Hasson Arellano
©VIVIR LAS HORAS


jueves, 4 de agosto de 2016

ABAJO EL TELÓN




ABAJO EL TELÓN


Le dije que llevaba en los bolsillos
el recuerdo de la primera vez...

Le dije que durante cierto tiempo
había que guardar las apariencias
y que ya teníamos mas de 40 años.
Le dije que la búsqueda del éxito
nos vuelve indigentes mentales
y que resulta asquerosa
la imagen 
de andar como pavos reales.
Le dije que la revolución
es un capítulo aparte
de magia
o percepción extrasensorial.

Le dije que la explosión del sexo
tiene gracia en la edad impúber,
que no hay que dar graznidos
cuando se entra en edad madura.
Le dije 
que hay que ir a la vanguardia
del blanco o negro,
que para ser "famoso"
se ha de llevar registro
y memoria de aculturaciones,
que la maestría no es un doble retrato.


 Le dije que los gatos gordos y negros
no pelechan en blanco
ni con colores vivos.
Le dije 
que estoy en edad de merecer
la cima.
Que mi raíz se hunde
en la materia gris del adanismo.
Le dije que admiraba a Apollinaire
y detestaba el embeleco
de los bobalicones
escasos de luces.


Le dije
que no me golpeara las nalgas
porque amorata mi piel blanca,
con sus "patas negras"
Le dije que no caminara
por el muro, si padecía de insomnios.
Le dije 
que no tenía poder de seducción
y que ya había agotado
mi paciencia y sus siete vidas.
Le dije que mi mayor tesoro
era una ramita de ruda.


Rossana Hasson Arellano
©Poemas para hombres tontos











miércoles, 3 de agosto de 2016

PÁJAROS DESCONTINUADOS




PÁJAROS DESCONTINUADOS


Anoche tres pájaros cultos
cayeron a la Comisaría del Bellas Artes
esquina Partidarios reorganizados...


Anoche tres pájaros borrachos
abrieron un tajo a la luna
para beberse la vía láctea,
luego aterrizaron
frente a las puertas del Kremlin
que algo debe haber significado,
llevaban pancartas
en los espolones
y tubos de pintura transparente.

Anoche dos pájaros borrachos
dedicaron sus alas
en una pose artística al desnudo,
desplumados del todo
lanzaron aletazos
por si las moscas
y responsablemente
se cagaron en los párpados
de los hombres "cuchito"

Anoche un pájaro rehabilitado
abrió las puertas
de la Real Academia
y confesó un parentesco
con la prostituta nostalgia
que se pasea por Montmartre
mostrando sus frutas
y ofreciéndolas a bajo precio
con un cierto entusiasmo.

Aún hay pájaros
en la Rusia de los zares
o en el Chateau Lafite,
Recuerdo bien
cuando se paseaban
a orillas del Sena.
Aún hay pájaros en Berlín
que viajan a San Petersburgo
en busca de una matrioska,


Rossana Hasson Arellano
©POESÍA PARA LAS AVES





miércoles, 20 de julio de 2016

YO LA QUIERO... (Heptas)





YO LA QUIERO...


Yo la quiero tan muda
y la prefiero ausente
porque jamás he visto
una muerta que cante
o que flote y espante.

Yo la quiero sin pecho
para nombrarla toda
y lamer sus delirios
hasta la propia sombra
que refleja su miedo.

Yo la quiero en la casa
sin mostrar sus orillas
sin que nadie la mire
sin que puedan tocarla
porque ella es sólo mía.

Yo la quiero de lunes
y hasta el día domingo
y no dejar minutos
para que escriba versos,
que me llenan de celos.

Yo la quiero desnuda
y también delirante
esperando mi cuerpo
o recibiendo el suyo
aunque sé que algo extraña.

Yo la quiero por siempre
aferrada en un puño
melosa o algo esquiva
indomable y tan pura
que hasta duele tocarla.

Yo la quiero en mi tiempo
porque cuando ella falta
siento que sobra el aire
y la vista no alcanza
aunque no se lo digo.

Yo la quiero y observo
cuando está muy lejana,
feliz y tan sonriente
que temo el no regreso
y entonces, más la quiero.

Yo la quiero y por eso
en versos se lo digo,
porque al fin he aprendido
que es el único modo
de tenerla conmigo.


Rossana Hasson Arellano
©Ejercicios Poéticos

martes, 19 de julio de 2016

DESNUDA...






DESNUDA...

Yo no he tomado a préstamo
miradas decadentes
ni tallos mal cortados
que provocan desorden,
yo solo voy desnuda entre los vivos
extendiendo los brazos
ante la hostilidad.
Desnuda de cosmético extranjero
desnuda ante Shogunes de metáfora
desnuda de misterios y kimonos
desnuda de accesorios de mal gusto
desnuda de impresiones populistas
desnuda de lo burdo y de lo torpe
desnuda de conductas en barata
desnuda de amistades miserables
desnuda de existencias impacientes
desnuda de lo hipócrita terrestre
desnuda de pereza y de letargo.

Rossana Hasson Arellano
©VIVIR LAS HORAS


UN DÍA VOY A MATAR A MI GATO



UN DÍA VOY A MATAR A MI GATO


Un día de estos
voy a matar a mi gato...

Se dedica cada tarde
a mear sobre las flores
que hay en la terraza
de la vecina,
suele esconderse
cuando le regaño,
aunque de cierto se
que expresa su voluntad.
La vecina
ha cambiado el tono
de los muebles
y a mi gato
no le gusta el reflejo
que da ese color
sobre la piscina.
He intentado
subir la pandereta
de ese lado,
pero mi gato
araña la madera
y coloca su firma
de garras
con actitud de artista.
Tiene buen gusto
y una tendencia al violeta
con la que se identifica.
Mi gato
ha desarrollado
una especie de imán
con el patio vecino,
lo llena de manchas
en relieve tridimensional,
definitivamente
es impresionista.

No justifico
su visión psicológica,
sin embargo
defiendo su técnica.
Un día de estos,
voy a matar a besos
a mi gato.
Protegeré sus ojos
con un velo
lo llenaré de colores
para que no entre en pánico visual,
con ese jardín vecino,
que se presenta
como foco 
de permanente excitación.
Se sube del revés
a los tejados
para buscar el ángulo
y espiar 
a la gata vecina,
se descuelga
por las ventanas
como un marginal
y le entrega
su colección de maullidos.

Un día de estos
voy a matar a mi gato...


Rossana Hasson Arellano
© Un Gato Gordo y Negro


domingo, 17 de julio de 2016

TALCA-PARÍS-LONDRES ( a D.A.T)







TALCA-PARÍS-LONDRES


_Nada ha quedado atrás, padre.

Estoy a menos de una hora de camino y tu regreso.
Nada interrumpe
aunque todo amenaza,
mientras tu voz habita los ensueños,
eres muchacho de esa época.
Delante de mi, abriste los caminos,
ahora soy yo quien cabalga tu tierra
y se declara sangre.
Sopla el viento, mi cuerpo
y el tuyo va junto a las garzas,
golpea la llovizna, con gozo,
tal vez este sea el último viaje.
Resplandece tu mirada, padre,
como un montón de trigo, que se alza cometa.
¿Cuantos han sido los viajes, padre?
Tanta belleza arquitectónica de la creación,
cuanta orden distinta y disciplina,
tanta ciudad cercada hoy en día, padre.
Talca de las tormentas novicias
Talca de las llanuras más soleadas
Talca de realidad en firme arreo
Talca de lo importante y más valioso
Talca como un llamado al que (yo) atiendo.

Ahora eres un niño nuevamente...



Rossana Hasson Arellano

miércoles, 13 de julio de 2016

CÍCLICO




CÍCLICO

El invierno
y su obra
de lluvia grácil
reproduce espejos. 
Sobre las montañas
diálogos de nieve,
posibles fantasmas
en plática fría.
Un cielo en penumbras
nubes superpuestas
se mecen al viento
cargadas de música.
Yo pienso en los pájaros
en grandes bandadas
sorteando el destino,
más ellos son libres,
tan libres
tan libres


Rossana Hasson Arellano
 © VOLAT IN VENTUM

lunes, 4 de julio de 2016

PÁNICO DE VUELO



PÁNICO DE VUELO

Nunca supo, no,nunca,
si era de día o noche,
desembuchó dos trinos
entre árbol baratija,
fue arriero de la espuma
al reventar tres olas
entre la fría arena.
¿Quién te ha nombrado pájaro,
si has faltado a los vuelos?
¿Qué misterio o mutismo
te ha congelado el pico?

Avecilla de paso,
indefensa y tan sola.
¿Cuándo fue que cruzaste
los nidos del silencio?
¿Dónde tu libertad
se hizo torpe inquilina?
Se han tendido las sombras
en ramajes confesos
de las burdas patrañas.
Y tú vas a morir
en cordales de púa.

Ahora corren vientos
de notoria ignorancia,
traficantes del miedo
nos gobiernan a gusto,
sobre escalas de barro
y tú, guardián de instantes,
en pasados de  usura,
¿Dónde fue que dejaste
lo mejor de tu instinto?
¿Acaso al árbol-vida,
le faltó brotes sabios?

Rossana Hasson Arellano
©Volat in Ventum

ATRAPADO ENTRE FANTASMAS



ATRAPADO ENTRE FANTASMAS

_A esa facultad de fecha exacta, que marca la identidad del individuo en busca de la pieza faltante.

Entiendo que las desilusiones llevan regla de tres simple y no hay válvula de escape. Sin exagerar,
considero que hay hombres que conviven a diario en burdeles repletos de fantasmas, sin alcanzar
la facultad necesaria, para desestimar ciertas obsesiones. Tanto es así que parecen sobrevivir escondidos entre arbustos de olvido y crisis de pánico.
Intento dibujar en mi mente, una pareja por el jardín del lado más humano y todo se recorta e interrumpe las siluetas.
Al principio, cuando la nostalgia es aún pequeña, recuerdo los espacios entre flores del papel mural y nada justifica aquel color que pintan los horarios del desvelo. Ese homenaje al tono extraño, recurrente, poco descifrable, que recorre el absoluto de la existencia y penetra el carácter.
Aunque algo se queda fuera de nosotros mismos, cuando nos perdemos en un sueño autentica-mente emblemático, como si nos captara una suerte de magia.
_Tan solo una frase racional nos reduce el mundo a la sencillez natural de la existencia.
En el mercado de fantasmas, se manifiestan las primeras ideas, los juicios morales, los afanes impetuosos, manifiestos de sentires, sensaciones instaladas, tal vez, en diversión de genética.
Puede ser algo tan primitivo e íntimo, que debería dejar que complete su forma y trayecto, sin embargo me excita la necesidad de saber si coincide o no. Si encaja ese mundo, con este punto de partida o si me encuentro por fuera del camino de mi misma.
_¿Cuál vendría a ser el sinónimo de un nuevo comienzo? _ La modernidad puede resultar incluso más compleja y ese eterno hacer referencia a los cientos de fantasmas, como que estrecha los plazos y repercute en la psique.

Voy desplegando una red en paralelo y en esta autonomía, me he de burlar de todos los fantasmas...


Rossana Hasson Arellano
© El Reloj del Hombre Sol

domingo, 3 de julio de 2016

COHERENCIA



COHERENCIA


No pueden dar el ángulo
y comienzan a tener visiones...

Para vivir
hay que captar el buen criterio,
abrochar 
los cordones
a la imaginación,
e invitar cucarachas
al cuento que te agrada,
despellejar serpientes
cuando asoma el insomnio.
Para vivir
hay que dejar
que otros zapatos
chapoteen en el barro
y lloverse
por encima del hilo
que nos amarra a este mundo,
abordar un avión
de plaza ajena,
construir temporales
e hilachar las tormentas.
Para vivir
hay que mezclar con mocos
lo que está establecido,
vomitar sobre el juicio,
abrumar sementales
con el sexo lampiño
y llenar de sudor
a tanta frígida.
Para vivir
hay que castrar 
los malos argumentos
llenar de semen 
a todo el insensible 
arrancar toda ubre
a las vacas sagradas,
succionar los pistilos
a las flores del mal.
Para vivir
hay que distribuirse
por fuera del latido,
violar toda fatiga
y engendrar niñas de alga,
cortar el fundamento
a clérigos y monjas de retrato
y reventar los falos
de quien escribe fecas,
nombrándola, Poesía.

Rossana Hasson Arellano
                                                              ©Poemas para Neptuno

EL AFECTO NO ES UNA TRANSACCIÓN X




EL AFECTO NO ES UNA TRANSACCIÓN  X

Puedo escribir cuadernos que hablen de suicidio,
confeccionar poemas que expliquen el porqué,
evocar de los libros
lo mejor de tres cuentos,
desbaratar relatos,
penetrar entre páginas,
destruir las lecturas
y atravesar el prisma de la letra.

Podría decir, hasta ayer,
que escribir es vivir,
que he visto a los suicidas
pero no me impresionan,
que soy hija del sol y evoco casi a diario
las fases de la luna
que soy cónsul honorario o desenlace digno
de novela inmortal.

Puedo escribir,
que cada personaje  no nacido,
se vive en el relato,
transita  cada ambiente.
respira en las acciones
se expresa entre los ánimos
se destaca en el diálogo, o se apaga, 
en la disconformidad de su destino.

Podría decir,
que la locura es cierta
y ni una pesadilla nos libera del grito.
 Podría decir
que cada confesión
se despliega en las mentes
y no hay doble proceso
en cada falso amigo, que se alza.

Puedo escribir
que no es tan necesario,
prohibir primaveras al suicida,
porque su decisión ya fue tomada.
Puedo escribir incluso,
la posibilidad de la conciencia, cuando
no hay intercambio de visiones y toda coherencia, 
advierte que estaremos siempre solos.




Rossana Hasson Arellano
©VIVIR LAS HORAS 
Julio/03/2016


INSTANTES DE VUELO






INSTANTES DE VUELO

Por fuera del árbol y despertando al trino, lejana de las sombras de lo humano,
atravesando la luz de los espejos en la revelación del reciente insomnio.
Allá queda el hombre de mármol, sujetando el reloj con tiempo de retraso, atrás
queda la fiel salinidad del ojo triste.
Nada va quedando en los cristales del miedo y de la duda, las ráfagas de todas
las certezas, han desnudado toda la mirada y el sueño entre alambradas, zaherido
y maltrecho, ha comprendido que no existe para el, otro lugar, sino el otrora elegido.
En la profundidad de la rendija, cayeron los segundos, detrás de los minutos, en
horario correcto.
Un aire al clandestino, quiso batir las alas con ansias de volar rumbo a otras rutas,
alguna vez soñadas.
No era cuestión de sexo, en diferente hangar, sino un sublime tono de magia, cual
premio de consuelo a las edades.
¿Dónde fueron los sueños juveniles? ¿Dónde la línea pura del paisaje? ¿ Dónde toda
vigilia de intelecto? ¿Dónde la fría lluvia en la cabeza? ¿Dónde fueron las alas, sin su dueña?
_Quién sería capaz de hallar el sueño, que se perdió en la almohada de los años y en remedo
a presbicia sobre el ojo, convertirse en parodia de aquel "buscando a Willy"
Acaso en la confianza de si mismos, alcanzamos la altura de algún sueño bendito, que se
quedó enredado en pespuntes a la antigua de una cálida funda de la infancia y al borde
de la edad que ya se acaba, con mirada inocente, sin embargo con dedos arrugados, con
un leve temblor los recogemos, metidos en la sed de un fatal ´Parkinson.
Nada tiene importancia en el tiempo que queda, o tal vez, al contrario, se convierte en urgencia
abrazar cada hora antes del triste olvido, que también tiene nombre.


Rossana Hasson Arellano
 ©El Reloj del Hombre Sol
  Julio/03/2016



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sábado, 2 de julio de 2016

CINCO POEMAS DE SÁBADO POR LA TARDE




CINCO POEMAS DE

SÁBADO POR LA TARDE...



I

Al principio
fue el mar, en decorado.

Una mujer de negro,
disminuida, quizás.
Una amistad-animé
en medio del camino.

Luego calma, equilibrio,
armonía absoluta.

II

No existe norma
que evite
nos retiremos a tiempo
del camino
que se presenta
rodeado de cadenas.
Tampoco
llenaremos formatos,
porque no cumplimos,
requisitos de falsas apariencias.

III


La soledad
es el escape,
que jamás estorba.
Aquella labor
que se añade
al objetivo propio,
sin indicaciones ajenas,
ni sacada de cuentas,
ni mucho menos
sembradío de deudas.

IV


Tú, cumpliste un papel
en mi puesta de sol,
tu semblante
se me hizo conocido,
cuando el llanto
se elevaba 
por sobre el horizonte.

Ahora que el oriente
se vistió de occidente,
parece que tú y yo,
no cabemos 
en ningún sitio, juntos.
Tú, habitas lo sombreado,
Yo, voy a claridad y pecho abierto.


V

No hay pérdida
en las alucinaciones,
no existe el buen sentido,
no hay razón de lugar,
tal vez,
ni siquiera 
hay decisión.
Cuando los árboles secos
tapan la visión,
es tiempo de tala.


Rossana Hasson Arellano
©HUERTO PRIVADO 





DE CARTAS_DANZAS A LORRAINE-"DE LA TRISTEZA"




DE CARTAS_DANZAS A LORRAINE-"DE LA TRISTEZA"

_Te has fijado, Lorraine. Tengo los ojos demasiado tristes...

¿No es acaso causal de tristeza, abandonar aquella intención de saber
que se ha encontrado algo mejor?
Quisiera que mi temperamento, respondiera de una buena vez a esta
melancolía y comprender los síntomas que andan haciendo malabares
dentro de mi pecho.
Son tantos los siglos de esta tristeza que contrae el pecho y no es casual 
que sea la misma de siempre. A este fenómeno que se ha asentado por
dentro, le nombro reminiscencias del origen, sin embargo no logro hacer
el quite al diagnóstico.
Sabes Lorraine, tal vez sólo se trata de una aparición, ese color que siempre 
había buscado, aquel tono sin pose, que es instrumento a tantas ideas.
De pronto me aíslo, para encontrar en mi interior el camino a aquella paráfrasis
del destino, que aunque se expresa no le permito proyectarse.
Sabes, creo que la muerte es un trabajo más de la vida, que nos conduce a la
siguiente estación y alegres o evitando tristezas, logramos abrirnos hacia
algo más.
No es de motivo ajeno esta gran soledad que no resiste copia.
En el fondo, Lorraine, nos tomamos prestada la vida, mientras buscamos identificarnos 
para hallar un sentido.
La tristeza, es un grabado en el pecho que fragmenta la propia historia
La tristeza, es aquella lámina con título cierto, que se convierte en monumento al dolor
La tristeza, es un reflejo de si mismos, que pasa al aire libre y se aventura en la certeza
del recuerdo.
La tristeza, es el cuadro existencial que se recoge en el claustro del cuerpo, convulsionando
la psique.
La tristeza, es el refugio de la sombra que busca padrino con cierto entusiasmo.
_Querida Lorraine, ¿Quieres de verdad saber cómo me siento?
No, no es extravagancia, sentir tanta tristeza.

Rossana Hasson Arellano
  ©De Cartas-Danzas a Lorraine

viernes, 24 de junio de 2016

ASAMBLEA ENTRE NUBES



ASAMBLEA ENTRE NUBES


No se disuelven las hijas obedientes
de los Agamenones
y a cada quien su Ilíada...

Se salva el homicida
y se inmola el supuesto suicida,
las ciudades
van echando ramas sin brote.
Algo reverdece hacia adentro
y puede ser un hijo combatiente.
Como si alguna vez,
ocurre,
que las palabras conduzcan
sin amenazas
y rezongonas,
levanten el brazo cierto.
He leído tu alma,
estaba hecha de juramentos,
entonces,
una voz que venía desde el fondo,
fue nombrándolos
y uno tras otro
se iban arrojando al mar.
Luego,
sobre la aurora
del duodécimo día,
tu cuerpo se levantó,
para dirigirse a la montaña.
He allí, la recompensa.

No se desprecia
el final de un ruego,
se le deja ser,
hasta que encuentre
su luz entre las nubes.
Mientras duerme el anciano,
cientos de niños
corretean por su cabecera,
detrás de la visión
del último sueño.
Una mano lánguida
sostiene la embarcación.
El hombre
es un príncipe amistoso
a la hora cierta de partir,
ese viaje sin retorno
en el que todos somos vencedores
y contamos
con poderosos aliados,
que izan velas, por fuera de las ciudades.
Los que se marchan
permanecen muy quietos,
no quieren perder
su lugar
en la asamblea del cielo.


Rossana Hasson Arellano
 ©EL RELOJ DEL HOMBRE SOL




domingo, 19 de junio de 2016

DE CARTAS-"DANZAS A LORRAINE" - HE VUELTO A VOLAR

DE CARTAS- "DANZAS A LORRAINE" - HE VUELTO A VOLAR


_¿Te has fijado, Lorraine, cómo cae la lluvia?. algunas veces creo que se eleva desde todos mis silencios.
Hoy quiero hablar de la amistad. Algo empuja las cosas que no son importantes y el brillo de los ojos palidece.
He visto como van creciendo las sombras de lo humano, Lorraine, algunas se han vuelto realmente gigantescas. La gente miente tanto.
¿Te has fijado, algo especial existe en los fuegos fatuos? una especie de filtro que penetra callado y en sus tonos del capricho, suele alegrar. Sin embargo se quema y convierte en ceniza.
_Creo que ha dejado de llover.
Los hombres pasan escondidos, acuclillados. Esos sólo siembran desconfianza. 
He abierto una nueva parcela, Lorraine, con nuevos cánticos que rodean los insomnios y caen con dulzura. Me agrada el silencio de la madrugada, le he atado un cordel, con oraciones de los nuevos vuelos. Me agrada estar del otro lado de la orilla, es una sensación agradable la que se siente, saber que se ha esquivado lo oscuro. Un desembarazarse de tantas ramas débiles y rostros vacilantes.
A medida que va pasando el tiempo, me convenzo aún más, que todo gancho que he cortado a mi árbol, despejó el horizonte a mi mirada.
  Hay una lista interminable de lo que he ido dejando atrás y bien sabes que no es por desprecio, Lorraine,  sucedía que recargaban de peso, debilitando no únicamente  mis piernas, produciendo una incomodidad tremenda. ¿ Y mi alma, Lorraine, qué sería de mi alma, si no cortara esos lazos que tironean y agotan? 
_Ahora, en el faldón del tiempo, puedo volar de noche y día, como hacía antes. Aunque la edad, enlaza tanta memoria, me encuentro sonriente y confiada. 
He dejado de lado un sortilegio de brujas, mientras subo a la grupa de mi propio destino. La mala vida, es una visión triste, que busca culpables en los demás. 
_¿Has visto a los pájaros viejos? Ellos llevan un encaje de paciencia, que es como milagro.
Atrás quedan quejidos y conventilleo, resoplando sus intranquilidades. Atrás queda el pelaje del desamparo falso, que se trenza a furias  y deslealtades, atrás quedan también aquellos gritos a rienda suelta; esos que sólo provocan fatiga.
Hoy me aferro con fuerzas a la tranquilidad del nido. Créeme, he vuelto a volar , Lorraine.


Rossana Hasson Arellano
©DE CARTAS- "Danzas a Lorraine"


A PROPÓSITO "DÍA DEL PADRE" - EL VUELO (a todos los Pamadre)





A PROPÓSITO "DÍA DEL PADRE" - EL VUELO (a todos los Pamadre)


Voy a besar tus ojos,
para los libre sueños.

I

Al ritmo de la sangre
se deslizan los vuelos
entre venas.
Escucha.

II

Debes desperezarte, hijo,
que la vida se expande por las aulas
y el guardián de las aves,
espejea en los libros.

III

No te ciñas al brazo
de los hombres de niebla.
Arráncate las voces
de prisas inarmónicas.

IV

Anda, agita tus alas
por todo el firmamento
 y azulea con gracia,
abrazando el destino.

V

No mires hacia atrás,
donde ninguno avanza.
Has de abrir bien los ojos,
que hacia la tinta joven cambia el tono.

VI

Observa como el viento en primavera
desordena el cabello de los árboles
y se alzan los vuelos más divinos,
floreciendo al plumaje.

VII

Asciende en perspectiva por los años
y traza coordenadas de tus logros,
que cuando cae el otoño
las flores perfumadas se marchitan.

VIII

Debate con los trinos, sin estruendo
y atraviesa los mares,
aunque dejes el suelo en que amaneces,
que se rompen las alas, si no vuelas.

IX


No pierdas hijo mío,
la esperanza, 
aferrate al timón de las verdades,
y lucha por lograr, siempre  justicia.


X

Cuando asome la muerte,
en su cabalgadura de oro negro,
muéstrale tu visado, de hombre libre
y cabalga con ella, en la hora correcta.



Rossana Hasson Arellano
Junio, 19/2016